Тимур Лавронов. Портной

Небо вдохнуло, больше нет облаков. При этой скорости дорога превращается в ткань. Когда ты едешь под 100 км в час и смотришь в окно, всю дорогу видишь по ниточкам. Серые нити, зеленые, размытое полотно поля. Вся смесь цвета мягко ложится оттенками. Может, платье, может, рубашка или штора без эскиза, без масштаба, на все километры. До конца всех расстояний. Одежда земли, с узорами, наляпанными укладчиками белыми свадебными линиями. Или с рваными ямками затяжек, равнодушным нарядом женщины, «личного счастья не ищущей»…
Корреспондент районной газеты Леонид Петрович лет 30 проработал в газете в сельхоз-отделе. Последние 15 лет перестал выезжать на задание, все узнавал по телефону.

Каждое лето неизменно стабильное сравнение пшеницы. «Зазолотились колосья, страда началась». 30 лет подряд в каждом репортаже по телефону они золотились и слепили комбайнеров своим блеском. А те, алчные, загребали километры золота. Сейчас бы я уступил место у окна, в котором как раз расцвело золото, Леониду Петровичу. И когда стрелка метнулась к 120 начал.
Вы видите? Прайд в тысячу львов переваривает добычу. Короли лежат рядом – морды положили на мощные лапы, отдыхают под южным солнцем. Греются туша к туше. Сухой нос, глаза сужены, только когти у кого-то, слышите, чуть взрыхляют, скребут землю… И гривы кошачьи дрожат на ветру, качаются золотыми колосьями. Охраняют свое же золото. Сами себя…
Стой ямщик! Леонид Петрович, у вас нет шампуня? Рядовые рабы подсолнухов нуждаются в освежающем душе. Грязные масляные бошки слиплись стриженными волосами. Всех под ежик обрили. Служат земле черт знает сколько. Каждый год новые полки. Тысячи желтых солдат. Подъем с рассветом. Весь день смирно. Каждый год насмерть. Голов не сносить. Но мы можем кое-что для них сделать.

Смелее, Леонид Петрович, я прихватил с собой пару пакетиков. Вспеньте вот этих.
Я хотел вас ввести в смысл моего рассказа. Начал со скорости. Вот дорога при хорошем движении превращается в ткань, нити струятся, как ручейки.

Леонид Петрович, представляете, какой должен быть клубок с такой тканью и кто ее сшил и чем? Видите, сколько вопросов…

Пока Леонид Петрович пытался разобраться, кто он, образ или настоящий пассажир. Я уже сбежал.

Рванул вперед сквозь подсолнухи, пшеницу, полевой разнобой. По ситцу цветов. Живой природной иглой. Стежки, выписывая левой и правой, левой и правой. Вырисовывая орнамент, топча полевые цветы, жизнь зелени, растирая сок растений по карману или воротнику поля. На этой скорости вышивки все время смотришь только под ноги. Хочется прошить как можно дальше. Здесь ткань да и цвет меняется. Дождь с ветром гонит краски передвигает оттенки материала.

А хочу забраться туда, где не ступала игла человека. Может быть за тем лесом? Может быть на другой странице.